Mesa #08. Miércoles 12/08/1942 16:43

—¿... En qué mesa dices que era?
—Ésta, ésta, la de en medio.
—¿Entonces es ese tipo?
—Sí, ése es.
—Bien, caballero, arreando.
—¿Perdone?
—Ahorrémonos las explicaciones absurdas. Usted sabe que ella llegó primero.
—Pues no, no sé de qué me habla.
—No me obligue a explicarme que yo no sé hablar. ¡Arreando! Vamos, chiquitita, siéntate, no te preocupes por este imbécil.
—¡Oiga! ¿Qué está haciendo?
—Cariño...
—Siéntate, siéntate, este señor ya se iba.
—Por supuesto que me iba. Aquí me voy a quedar, rodeado de... 
—Es que ése no era, cariño.
—¿Cómo que no era? Siéntate, coño, ahora no intentes cambiar de versión que me enfado y ya sabes que yo no hablo.
—Era otro señor. Ha debido de cambiarse de mesa mientras hablábamos porque ahora mismo está en aquélla, la de la ventana...
—¿Cómo? Eso es lo que más me molesta, encima se cambia. Vamos. ¿Qué mesa dices que era?